Y este tiempo tiene una lengua parecida a la suya sólo que más dulce, con algunas entonaciones como las nuestras. No quiero aventurarme a pensar en vencedores o vencidos.

  Mi savia continúa su trabajo frenético de convertir en frutas los azahares. Ya siento los embriones recubrirse de la carne amarilla de las naranjas. Sé que debo darme prisa. Ella y yo nos encontraremos pronto. Llegará el tiempo de los frutos, de la maduración. Me pregunto si sentiré dolor cuando los corte.

Gioconda Belli

Canto al alba una sonata antigua
no la detengas, quien sabe quién la compuso.
Habrá sido el cielo?
O mis fantasmas escondidos que tejen
sueño a sueño mi verdad.

Quién sabe, pero aquí, hoy
habitan este silencio
tan lleno de magia y real
que ni los reyes del mundo, advenidos en dioses,
interrumpirían su canto.

En silencio si, porque su mejor sinfonía
se muestra en secreto.
Susurrada.
Apenas perceptible, y tan viva.

Abrir los brazos al sol

para no esperar nada

impacientar todo en un abrazo mártir,

de cadencias seniles, de sueños encontrados

en baúles de olvido muertos en vida 

Arrebatados de las manos

para justificar mi nada

mi vulnerabilidad

y mi potencia.